Le Voleur
de Rêves Un thriller mystique · À lire d'une traite

Ilan Pasternak se réveilla en hurlant.

Pas un cri de surprise, pas un gémissement de cauchemar ordinaire. Un hurlement viscéral, arraché du fond de sa gorge, comme si quelqu'un avait plongé une main dans sa poitrine et tiré.

Il y avait eu quelqu'un dans son rêve.

Pas un personnage. Pas une projection. Quelqu'un de réel. Il en était certain avec une conviction qui dépassait la raison. Quelqu'un s'était introduit dans son sommeil comme un cambrioleur dans un appartement. Avait marché dans les couloirs de son esprit. Avait ouvert des portes qui auraient dû rester fermées. Et avait pris quelque chose.

« Noa. Montre-moi une photo de Yaël. »

Sa femme tourna l'écran de son téléphone vers lui. Leur fille, huit ans, souriante devant un gâteau d'anniversaire. Robe blanche à fleurs.

Ilan regarda la photo. Longtemps. Il reconnaissait la robe. Il reconnaissait le gâteau. Il reconnaissait la cuisine, leur cuisine, avec le carrelage bleu que Noa avait choisi l'année dernière. Mais le visage de la petite fille au centre de l'image ne lui disait rien.

C'était le visage d'une inconnue.

Qu'est-ce qu'on m'a pris ?

« Le Projet Targoum. » Le Dr Sarah Katz ne s'assit pas. Elle se déplaçait entre les écrans comme un chef d'orchestre entre les pupitres. « Cinq ans de développement. L'objectif de départ, c'étaient les cauchemars. Les terreurs nocturnes des vétérans. Les insomnies qui résistent à tout. De la médecine du sommeil. Rien de plus. »

Elle s'arrêta devant un écran qui affichait un cerveau en 3D, ses régions pulsant en séquence.

« Et puis on a trouvé autre chose. »

David attendit. Il avait appris depuis longtemps que le silence extrayait plus d'informations que les questions.

« Les rêves ne sont pas du bruit, David. Ce ne sont pas des décharges aléatoires d'un cerveau au repos. Ils suivent des structures. Des patterns reproductibles. Comme un langage. » Elle pivota vers lui. « Et comme tout langage — on peut apprendre à le lire. »

David pensa à l'homme qui attendait en haut, en pyjama. À l'homme dont le visage de la fille avait été effacé pendant qu'il dormait.

« Et si on peut le lire », dit-il doucement, « on peut l'écrire. »

Sarah ne répondit pas. Elle n'avait pas besoin de répondre. Le silence du sous-sol disait assez — et la photographie sur son bureau aussi : un garçon de neuf ans aux cheveux bouclés, souriant à l'objectif dans une cuisine ensoleillée.

L'enfant était dans le coma depuis quatorze mois.

Qui d'autre a appris à lire ?

L'enfant avait neuf ans. Cheveux bruns, bouclés, trop longs — personne ne les coupait. On aurait dit qu'il dormait. Comme les enfants dorment après une journée d'été passée à courir, sauf que l'été de Daniel durait depuis quatorze mois.

« J'ai essayé. » La voix de Sarah était plate maintenant. « Trois fois. Et trois fois, j'ai échoué. »

« La première fois, je suis entrée dans son rêve et j'ai essayé de le guider vers la sortie. Mais l'espace onirique de Daniel est différent. Il n'est pas fragmenté comme un rêve normal. C'est un lieu. Un lieu fixe. Avec un ciel qui reste le même, des bâtiments qui ne bougent pas, des rues qu'on peut emprunter et retrouver au même endroit une heure plus tard. J'ai cherché Daniel pendant cinquante-deux minutes. Je ne l'ai pas trouvé. J'ai juste trouvé un monde. »

Le mot monde flotta dans la pièce.

« La deuxième fois, je l'ai trouvé. Il était assis dans un jardin, sous un olivier. Il jouait avec un chat que je n'avais jamais vu. Il m'a reconnue. Il m'a souri. Ce sourire… » Sarah s'interrompit. Ravala quelque chose. Continua.

« Il m'a dit : Maman, c'est beau ici, regarde. Et il m'a dit qu'il ne voulait pas partir. »

David regarda l'enfant sur le lit. Puis les moniteurs. Puis la mère qui avait construit une machine pour entrer dans les rêves — et dont le propre fils avait décidé d'en rester prisonnier.

Qu'y a-t-il dans un rêve qu'un enfant de neuf ans refuse de quitter ?